a primavera de allen ginsberg

ferida oculta pelo tecido azul da camisa

e algumas notas enroladas num barbante

madrugada em frente à estação de trem

e alguns balões vermelhos despencam da janela

 

doze tiros de cachaça, algumas doses de gim

(o vagabundo que roubamos na quarta)

e o olhar atento da outra boca sem dentes

sabemos que dentro em breve a alegria

de estarmos estirados no frio, surpreendentes,

 

não bastará para estancarmos o rancor

que rescende de seus olhos vermelhos de fósforo

e tocar em seus dedos e lamber a cria, ou

balançar em seu corpo - melancólico monolito -

 

pode represar o suave olor de água morta

- uma noite para amarmo-nos secos -

enquanto os carros nos ignoram, cor acinzentada,

passamos o dia sonolentos, escravizados, quedamo-nos

como gafanhotos, devoramos o verde de nossos ventres

e tolhemos os melhores vinhos na língua e na acidez

de nosso abandono.

2

vão fluindo para debaixo da cama despreparada

os sabores, o passado, o dia seguinte, a fotografia

o gozo, a anedota, os afazeres, o cismo,

abandonam nossos corpos como alimento esquecido

fixam-se na lajota umedecida

 

como sibila, o azul esvaecido dá lugar a noite

e novamente, como as letras de um livro velho

vou desaparecendo totêmico

enraivecido, terno, com os joelhos dobrados

 

é sonho, na verdade. é rio, na verdade. almejo

o outro lado, na verdade. eu rio, na verdade.

não estou aqui, na verdade. o homem, na verdade.

a pele sem vinco, na verdade.

 

a menina, feita de papel e música

sábia cicatriz calada, risca os olhos de lua

envolvida nas matemáticas do som

ela vive e grita, gritemo-nos

 

e no retorno do grave, quem me vai de um lado ao outro?

da boca, algumas estações, de primavera, verão, alguns

invernos, diversos outonos acarinham a boca que entre

lábios quer falar orientes e morrer cinematograficamente

 

ela poderia deixar verão e produzir o pão do próprio afeto

não posso oferecer mais do que cano de aço frio

e o mastigar do fruto de seu grande lábio

 

uma cadeira grande, pintada à mão, algumas notas

de perfume no banheiro, roupas, talheres, camisas,

um pote de oceano pacifico transbordando

comiseração, quadrinhos nostálgicos e luvas.

 

como em psicologia o sofrimento vai mais longe

que o preto que usamos nos olhos, 

até formar asas na ponta dos olhos. num puxar os olhos

em que atrás da cabeça desce o castanho crespo que encaminha o desenho

para o fim.

*

Créditos da imagem: Bob Dylan e Allen Ginsberg visitam o túmulo de Jack Kerouac em 1975.
photo de Ken Regan